Esta noite não dormi.
Os parcos momentos de sono foram manchados por animais perdidos, doentes, ensanguentados. A causa, ao contrário do que possam pensar não foi o ex-ministro bovino cheio de salero, antes fosse...
A causa foi a Camila, minha "filha cadela" de onze anos à qual há dias descobri uma massa informe na barriga e umas manchas negras na pele. Claro que suspeitei imediatamente do pior, suspeitas que ontem o veterinário confirmou. Agora, após o antibiótico e a cortisona, vai ser necessário reavaliar e tomar decisões.
Tomar decisões é difícil, porra! Muito difícil, quando se trata do bem-estar dos que gostamos.
Ela é uma chata, histérica e ladrunxona, que larga pêlo por todo o lado, tem medo da chuva e de trovoadas, (nessas noites ninguém dorme) lambuza as visitas dos pés à cabeça e exige festas de todos, mas é minha.
Quando eu estava muito grávida e me mexia como uma orca dos oceanos e não conseguia dormir na cama deitava-se ao lado do sofá da sala e adorava por a cabeça em cima da minha barriga- aquário. Passou estas últimas semanas perfeitamente solidária comigo, enroscada debaixo da minha cadeira enquanto eu estudava madrugada dentro e dias a fio.
Foi por ela que decidimos viver juntos, pois andar da casa de um para a casa de outro com um cão atrás e mais o seu enxoval era uma confusão dos diabos, e compramos esta casa com um terraço grande para ela ter espaço para brincar. É também por causa dela que os carros não tem estofos de pele, pois não seriam coadunáveis com suas unhacas, nem a nossa casa tem um único tapete pois ficaria imediatamente coberto de pêlos.
Foi nela que testei a minha capacidade de abdicar da minha liberdade e de educar, e assim o gajo lá me convenceu (muito a custo e com a bela ajuda de um desarranjo hormonal qualquer) a ser mãe.
Foi ela que se deitou debaixo do berço dele e não deixava ninguém aproximar-se, sem ser eu ou o pai, é ela que o arrasta diariamente rua acima, enquanto ele, inocentemente, pensa que é ele que a passeia, foi ela que durante uns tempos serviu de degrau para ele chegar ao pote das bolachas na cozinha.
Sei o que não quero para ela: não quero dor, não quero sofrimento, não quero a degradação progressiva. Só ainda não tenho a absoluta certeza do que quero. Valerá a pena mexer, ou não?
