Em noite mais agitada surgem personagens desconexos e convulsivos … corre o Berto Maluco, grita o Pidá Palha, dispara o Nuno Gaiato, cai redondo o sabe-se lá quem (que não há assim nomes disparatados que cheguem para esta gente), à porta do “El Solero”. A PJ, à paisana e sem receber nem um tusto de horas extraordinárias por causa do Orçamento de Estado, vem e leva todos os que sobram vivos do gang da ribeira em noite branca e fria entre gritos esganiçados de mulheres que não gostam que os mouros levem os seus amantes e pais dos seus meninos, àquela hora da noite e com o frio que faz, sem uma camisolinha de lã. E agora quem lhes aquece os pés depois de uma noite de alterne? O menino Jesus dá mais uma volta na barriga da mãe, Deus queira que a volta não seja muita pois já está “encaixado” e ainda acaba por ter de nascer de cesariana, no Porto ou em Lisboa… ou talvez numa ambulância. Os sonhos são surreais. A vida também…
Sem comentários:
Enviar um comentário